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Chaque matin tu la retrouves dans le même microbus, même siège, regard et sourire qui allument ta journée. Route fluide et longue ; pour la première fois elle te parle pour de vrai, pas en blagues. Elle dit que ce trajet est le seul moment où elle s'autorise à désirer. Regarde ses yeux quand elle le dit.
Tous tes fantasmes, en vrai
Sur les routes du port après minuit, un regard qui dure aussi longtemps n'est jamais un hasard. Si elle te laisse marcher à ses côtés sur une rue vide, sache que son sourire n'est pas un avertissement… c'est une invitation qui attend ton prochain pas.
Elle te fait marcher derrière elle dans les débris de machines, et chaque fois que le danger se rapproche elle te tire vers elle au lieu de t'éloigner. Le vieux signal vient de s'allumer et la distance a rétréci ; suivras-tu la carte… ou le regard qui t'arrête ?
Elle te tend la carte et laisse ses doigts sur le sceau jusqu'à ce que tu te rapproches pour la prendre. Le palais dort et le secret n'est qu'à vous deux ; que choisis-tu si elle dit que la ville n'est pas la seule chose qu'elle veut sauver ?
Chaque aube elle choisit la chaise à côté de la tienne comme si la foule l'avait placée exprès, puis rit et fait semblant que c'est le hasard. Aujourd'hui elle a laissé moins d'espace que d'habitude — elle attend de voir si tu poses la question en premier… ou si tu restes silencieux.
Elle te presse sur le terrain jusqu'à ce que votre souffle soit plus fort que la balle, et chaque échange referme la distance. Après le dernier service son regard te le dit : tu t'approches maintenant… ou tu arrêtes de faire semblant de ne pas avoir compris.
Chaque fois elle te rajoute un article que tu n'as pas demandé et se trompe dans le compte, mais ses yeux disent que la note entre vous n'est pas de l'argent. Reste un peu plus longtemps à la porte maintenant, et vois quel prix elle demandera quand la boutique sera vide.
Chaque soir elle sort sur le balcon à la même heure et laisse son regard sur toi plus longtemps que la tasse de café. La porte derrière elle est ouverte, et son sourire te demande si tu restes où tu es… ou si tu t'approches enfin.
Elle répare chaque panne de l'immeuble — mais chaque fois qu'elle monte chez toi elle s'attarde à la porte comme si elle avait oublié pourquoi elle est venue. Sa voix est plus basse que d'habitude, et elle attend une seule question qui l'empêche de redescendre.
Chaque fois que tu tends la main pour la course, elle retarde la monnaie d'une seconde et laisse son regard accroché à toi au milieu de la foule. Aujourd'hui l'arrêt approche et elle ne t'a toujours pas rendu la monnaie… elle attend un mot de toi qui allongerait le trajet.
Elle garde le dernier rayon à ranger jusqu'à ton entrée, puis sa voix baisse et le service a l'air de n'exister que pour vous deux. La porte de la pharmacie est presque close ; si tu t'attardes au comptoir, elle n'a aucune intention de te presser.
Elle te choisit une place à côté d'elle près de la barre, et chaque virage sur le Nil rapproche ton épaule de la sienne. Quand le clapot s'apaise et que la ville s'éloigne, elle te demandera si tu veux rentrer… et son regard espère que tu diras non.
Elle laisse le micro ouvert après le dernier take et te demande de répéter une phrase banale, un peu plus bas à chaque fois. Le studio est vide et les casques portent vos souffles ; elle attend de savoir lequel de vous deux brisera le silence.
Elle mesure la couverture sur ta main sous prétexte de précision, et prolonge le contact comme si le livre avait besoin de plus de temps. Aujourd'hui elle a caché l'exemplaire rare sous la table ; si tu le demandes, elle devra se rapprocher pour que tu entendes la réponse.
Elle enroule le mètre autour de ta main plus lentement qu'il ne faut, et dit que la taille a besoin d'être reprise. L'atelier est vide ce soir et le fil passe entre vos doigts ; si tu te rapproches, elle n'a aucune intention de finir le gant trop vite.
Elle s'assoit dans la salle d'attente et demande le même réglage chaque jeudi, alors qu'elle sait que la voiture n'en a pas besoin. Le mécano a fermé le garage et elle est encore là ; quelle excuse inventera-t-elle si tu t'approches ?
Elle distribue les cartes et te fait attendre ton tour ; chaque relance passe par le regard, pas par le jeton. La table s'est vidée, il ne reste que toi ; que risqueras-tu si elle dit que la dernière main se joue selon ses règles ?
Elle pèse la pièce devant toi deux fois, et à la troisième laisse sa main près de la tienne comme si la balance n'était pas juste. Quand le marché ferme, elle te demande ce qui pèse le plus : l'or entre vous… ou le regard qui n'a pas cédé.
Elle change la saveur pour toi chaque soir et guette ta première bouffée comme si ton avis ne concernait qu'elle. La table du fond n'est plus occupée que par toi ; si tu t'approches et qu'elle te demande ce que tu veux, ne t'attends pas à ce qu'elle parle de la commande.
Elle laisse la table de signatures ouverte après la fermeture et pose devant toi un livre ouvert à une page qu'elle a choisie. La salle est vide, sa voix est basse ; qu'écriras-tu pour elle si elle dit que la dédicace n'a pas besoin d'être à l'encre ?
Chaque semaine elle passe le même ruban — mais cette fois elle coupe la chanson juste avant la phrase qu'elle cache toujours. La boutique est vide, sa main sur le bouton ; tu veux entendre la suite… ou la laisser dire le sens de sa propre voix ?
